todo?

A mente se abre para tudo e tudo se mistura como cores infinitas que se iniciam e se finalizam sem se perceber. Tudo é parte de um único todo, de um objeto sem dimensões, eterno, onipresente. E o corpo cai suavemente no campo de luzes, e é roçado, tocado, deslizado pelas cores materializadas em não se sabe que substância. Desperto

Onde mora a vida?

Quando sente o corpo, estremece, tem calafrios.
Sabe que está vivo
Mas não é exatamente pensar que se está vivo que traz a idéia de que se pode morrer?
Sentir o corpo é quase como sentir a falência de si.
Vertigens lhe passam pelas veias e pelo pensamento
No pensamento, não!
No pensamento, só pode estar vivo
É como se no pensamento se fosse imortal
E quando morre, ele simplesmente nunca existiu
Não tem resíduo que lhe mortifica, como um corpo apodrecendo, ou transformado em pó
Pensamento é só vida, só existe em vida
Resiste ao corpo como se resiste à morte
Mas o próprio pensamento lhe encurrala:
Já que o pensamento não morre, será que ele de fato é vivo?
Ou é uma ilusão, uma miragem?

Ela

Ela lixa a unha
E pinta
De vermelho
E beija a testa do filho
E faz maquilagem permanente
E finge um orgasmo
E pensa em lipoaspiração
E sonha com peito americano
E prepara o jantar
E repara no decote da vizinha
E acha indecente
E se queixa do marido
E se olha no espelho
E confere o penteado
E tem uma vertigem
E se senta no sofá
E suspira
E não sabe o que é

ooooooooo

se a vida fosse incompleta ela teria palavra e teria escrita e poderia dizer mais alguma coisa, mas não pode, porque nada lhe falta, nem ninguém e se sente inteira demais, consistente, sem nenhum furinho por onde poderiam fugir as letras uma a uma, não tem furos, nem ânus, nem boca, nem ouvidos, nem poros, nem nariz, e muito menos olhos e nenhum outro também, tem todos os seus buracos fechados com algodão, porque está morta e lhe fizeram isto no necrotério, lhe fecharam inteira e agora nenhuma letra pode vazar, porque letra é sangue, é sangue enquanto quente e lhe fecharam inteira, seu sangue gela e nenhuma letra sai, mas se lhe abrissem as pernas e o tampão de sua vagina fosse colhido, poderiam lhe injetar vida e um novo sangue circularia, aos poucos, lentamente, e expulsaria todos os outros tampões e teria tantos buracos que as letras hemorragiriam de si, tantas e tantas que nunca mais cessariam de escrever, e não haveriam palavras suficientes, nem línguas suficientes, e seriam ditas em todos os dialetos e em todas as vozes e se rezariam e não se acalmariam e não se estancariam e seriam pronunciadas sem fim

...

sou um corpo
e mais
e menos
e sem borda
e transbordo
e viro do avesso
e não há avesso

...

Uma coberta acalentadora repousa sobre o frio da morte que ronda, aquecendo o que insiste em gelar, deixando presente o que se obstina a desaparecer.

Vertigem

A vida acontecia no interior, onde as pessoas andavam descalças para brilhar com seus sapatos na missa de domingo. Este era lugar importante, definitivo. Lugar que fez marcas no corpo com as palavras cantadas e rezadas. É incrível como estas palavras podem atravessar um corpo, às vezes esculpe-os. Mais tarde já não mais crente na consciência, sentiu-se atravessada pela reza, como se as palavras rezadas circulassem junto com o sangue por todo o corpo. Queria sentir isto para sempre. Diferente do que dizem nos livros cor-de-rosa, querer não é poder – sorte da civilização. E num domingos destes, depois da missa, ainda menina bem pequena, fingiu que dormia, e na malandrice, podia ser levada. Já levava a sério a seriedade, tinha que ser congruente com a malandrice. Malandrice é seriedade se feita com convicção. Ela fez com convicção, e acreditou tanto que aquele sono que fingiu grudou em seu corpo e nunca mais a abandonou

Romance

No dia do menino Jesus ela queria todos os seus meninos e meninas reunidos. Sim, chega uma hora em que se exige o cumprimento deste direito. Direito que todos se esforcem, deixem suas particularidades e venham cumprir um capricho de si. Não, não é um outro qualquer, é um outro que acendeu a fagulha que fez brilhar a vida, é um outro que sustenta com um laço, já quase frouxo, isto que chamamos família. Ela assim o fez, com sua agulha afiada e pedaços de linha arrancados da própria roupa entremeou o pano que vestiu por todos estes anos os membros deste corpo cada vez mais despedaçado de nome família.

E em sua homenagem, neste dia natalino todos se encontraram: os filhos, os filhos dos filhos, os filhos dos filhos dos filhos, e aqueles que faziam parceria com os todos estes filhos. Outros que não eram filhos e nem parceiros dos filhos também marcaram presença. Ninguém era capaz de desdenhar sua decisão. Se ela queria a presença de todos, certamente lá todos estariam. Ela já quis outras coisas, mais fáceis ou mais difíceis, tinha-se a impressão que não era possível recusar. Pedia com a voz, com a mão e quase até o fim com o olhar. Lá no fim, supostamente, este último não teria mais função, mas ao contrário disto, a função do órgão que não funciona era a de mostrar que se pode prescindir dele. Isto ela mostrou, fez ver até o fim.

Até o fim sustentou este laço de família e para isso pagou o preço de não ver, era o que sabia. A família valia o preço de não ver e cada um teria que pagar este preço para pertencer à família. Acabar sem ver, esta foi a maldição.

Ela, moça faceira, com as duas pontas do vestido amarradas na altura do joelho, segurava com as mãos calejadas a velha enxada ruim de corte. Colhia a mandioca que mais tarde mataria a fome dela e dos irmãos. Escolha dela este destino, porque o moço rico do estrangeiro lhe propôs uma vida de mãos macias. Nunca soube responder o porquê de não partir, mas gostava de contar a história com a alegria que se tem quando pensamos que se tivéssemos feito a outra escolha aí sim a vida teria sido boa, plena, repleta de felicidade. Às vezes é uma felicidade acreditar que em algum canto do mundo a felicidade nos esperaria se escolhêssemos de forma correta. Mas ela não se queixava, pelo menos não dela mesmo. Creio que ela não errava. Toda sua escolha era correta. Pode ser muito sábio ver a vida desta forma. Também pode ser uma escravidão.

Lá estou eu em reflexões no momento que devia apenas descrever um fato, mas já sou avisada e a quem me acompanhar já aviso: isto para mim é impossível. Teremos que colher a história dentre as palavras. Espera-se que a terra esteja fofa.

Ela lá de vestido amarrado entre as pernas, ele de terno de linho branco olhava a moça firmemente, transmitia naquele olhar uma decisão. Ela não lhe diria não, não recusaria esta convicção. É difícil não ceder a uma convicção. Tomada pelo susto de o ver ali, ele já não lhe era mais estranho desde as últimas três missas de domingo. Mesmo que não fosse do tipo de se entregar a convicções alheias, a daquele olhar atravessava-lhe a carne impedindo qualquer pensamento. Sim, ele a tomou, sim, ela se entregou, sem palavras, sem resistências, sem promessas. Na primeira vez ele a quis e na primeira vez ela se deu. Somente com a convicção de que aquilo assim deveria ser. E neste ato começou a se costurar a trama que se multiplicaria em tecidos de vida, de si e de outros.

Sob o olhar convicto que fez nascer esta trama lançou-se também sua tragédia expressa pela boca de outro, ao melhor, de outra, de uma mulher, destas que das bocas saem as palavras-verdades que se encarnam no corpo. Uma mulher que também se sentira olhada por aquele mesmo olhar pleno de convicção, no momento em que esse voltou-se para outra destituindo-a da existência, lançou-se ao chão do desespero e como uma Medeia ainda sem filhos, furou os olhos ainda não nascidos dos que desta outra nasceriam e dos dois que os fariam nascer. Disse-lhes: – Acabarão todos sem ver.

Os dois, a de mãos calejadas e o de terno de linho branco seguiram sem escolha, aceitando este desígnio. Acabariam sem ver.

Neste dia de natal faz sol, um sol daqueles que nos convida à alegria, ao otimismo, a ver os fatos com certa poesia, a colocar mil sentidos de valor em cada movimento. Família quase toda já reunida. Chegavam ao encontro natalino mais uns e com a mais absoluta educação, destas que se aprende com a terra, quando com humildade espera-se o nascer do alimento. Tiravam o chapéu da cabeça, com certa solenidade levavam-no à altura do estômago, cumprimentavam aquela que os queria reunidos e os outros que também vieram lhe fazer esta vontade.

Uns ficavam na sala em volta dela, ajudando a receber os que por último iam chegando, outros espalhados pelo resto da casa. Eu me sentei por tempos que nunca lembrarei quanto na cadeira em que ela passava a maior parte de seu tempo. Queria ver com meus próprio olhos o que ela, sentada ali, via com os olhos que não podiam mais ver. Depois me dentei em sua cama para sentir o sono que ela dormia. A casa estava repleta de uns e outros, de diversas idades. Os ruídos iam ficando calmos e distantes quando sonhei em meu próprio sono.

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Pedaços de carne despedaçados

Semblantes frágeis que transparecem o nada

Semblantes mal-feitos, sem desejo

Uma rede mal-entrelaçada, com fios soltos

Deixando entrever a garganta escancarada

O buraco negro que suga o corpo e a alma

Letra

No vazio que sustenta a vida pode acontecer um big bang. Uma grande explosão de nada, e a vida nasce e a escrita surge. De um bum, as letras caem num trilililim, despedaçadas, soltas, solitárias. Elas têm esperança de se acasalar? Não, elas nada esperam, mas se dispõem com facilidade. São letrinhas bem móveis e deslizam tranquilamente num chuáááá delicado sobre a folha. É a delicadeza presente em quando não se espera nada, no deixar-se levar.

Se eu fosse letra, seria meiga, fácil, entregue. Se eu fosse letra mergulharia no mar das palavras, e me sentiria em casa, anônima, feliz. Se eu fosse letra seria solta, só, mesmo se usada na composição de uma palavra. Se eu fosse letra não me preocuparia em qual morada estou, em que palavra, em que frase, em que livro. Seria eu apenas letra. E o uso que fizessem de mim, pouco importaria. Sim, poderia estar numa carta de execução de morte ou num poema de amor, num receituário de remédio ou num conto de horror, num bilhete rasgado ou num outdoor. Como letra sussurraria um uiiiiiiiiiiii ou um uhuhuhuh. Como letra, teria voz.

A voz

quero fazer amor com as palavras mortas

tomá-las sem recusa, sem excesso, sem satisfação

quero o vazio das palavras mortas

para vivificar o que por ela se desfez

A língua

Como começaria um poema alegre se isso pudesse sair de mim? Será que no embaralhar das palavras poderia ter a sorte de receber a ordem das cartas felizes? Uma palavra sucedendo a outra e na hora do ponto final ver que a combinação resultou numa poesia de vida. Sim, quero mudar a ordem das cartas, ou simplesmente jogar o jogo como para quem tanto faz ganhar ou perder. Sim, quero usar palavras como num trocadilho. Quero fazer delas meu objeto de divertimento, meu jogo de azar. Meu incansável e viciante jogo. Quero não poder dormir, nem comer, nem sonhar, nem amar, me entregar à luxúria total e enfim me transformar num objeto da língua. E que ela use meu corpo como um simples instrumento.

objeto olhar

Com o olho gozo, pelo olho me apago
Fobia e fetiche no mesmo objeto
Cegueira? Olho biônico...
Visão raio-x? Cabra cega

Medusa – da cabeça de cobra
Que se cobiça a olhar
Ela provoca...
E petrifica
Divide o sujeito entre o desejo de olhar e o horror ao olhar

Ah, Saramago
Sara Mago, sara!
Ensaio sobre a cegueira
Não me poupaste de ver sozinha todos aqueles horrores. Só eu vi. Vi tudo, todo o horror. O horror na cegueira

Ah, Saramago
Sara Mago, sara!
Todos os Nomes
Mas foi apenas Um que colocou na rua e na vida o tal cartorário
Foi para a rua espiar. Não sabe ele que ele é que estava sendo espiado – por mim. Vi cada passo de seu percurso pelo gozo de ir atrás do Nome.
É, o nome era morto
Ou, a coisa morta, restou o Nome

Ex(s)piação... Gozo?

O alimento

E se eu vomitasse tudo que está podre dentro de mim, e com um único golpe ficasse livre da sujeira que me perturba? Ficaria limpa, virgem, crua. Começaria do zero num corpo sem restos. E se me sacudissem como uma toalha e caíssem todas as migalhas aos pássaros? E se eles também quiserem devorar minhas entranhas? Por que a sujeira, o resto e o excesso estão tão grudados em mim, ao ponto que se me desfizer destes, de mim me desfaço também?

O divertimento

Exibicionismo é uma vaidade ao avesso! Exibida, colorida, como casca de ferida, come bem, come mal, come casca de animal. Tu és o que comes! A boca abocanha o si mesmo todo o tempo. A exibida come a casca e é a própria casca. E o que está sob a casca é a ferida. A exibida come casca porque é a casca e mostra a ferida. Mostra a falha. O ferimento. Come a casca e mostra do que é feita. Pura ferida.

Vou morrer de abandono nos teus braços
Mesmo que não queiras
Mesmo que nem saibas
Vou morrer de abandono nos teus braços

Se me queres, dou-te
Sou tua sou ninguém além de ti

Descanso em teu peito
A vida que carrego
És meu amparo

Meu desejo é teu
É o teu

Peço
Suplico
Deixe-me morrer de abandono nos teus braços

Que queres que te diga?
Que mulher queres que eu seja?

Posso ser o que pedires
Perfeita
Sublime
Augusta

Frágil
Incompleta
Delicada

Sou teu espelho
Tua esperança

Tudo que desejares

Atravessamento da angústia e satisfação

“a ausência de sentido é perfeitamente compatível com a coerência” M. P. S. Leite

Diante do enigma primeiro a respeito do desejo do Outro, ou, como nomeamos, Desejo da Mãe, a criança constrói sua resposta, arruma seu sentido: o que será denominado Nome do Pai. A metáfora paterna daquilo que surgiu como o que causou a primeira fratura narcísica no ser, apazigua o sujeito com a descoberta da fórmula que supostamente o restauraria ao lugar do ideal. O Nome do Pai vem então como o substituto daquilo que tirou da criança seu lugar da completude com o outro. Diante do enigma: “Che vuoi?” – “Que queres?”, o sujeito articula uma resposta. O que falta ao Outro o sujeito o nomeia: é o Nome do Pai.

Porém, esta nomeação que dirige o sujeito, fundamenta seu ser na medida em que lhe confere uma identificação, mostra-se como falha. Em algum momento, este nome que aparecia como garantia e verdade, torna-se inconsistente.

Quando este sentido nomeado não se sustenta diante dos fatos, do Real, vemos o aparecimento da angústia. O “Che voi?” retorna com o aspecto de puro estranho, sem respostas e sem sentido. “A angústia (...) está ligada a tudo o que pode aparecer no lugar (-φ) (...) Esse fenômeno é o da Unheimlichkeit.”[1]

Dizemos que a angústia é um afeto que não engana. O que quer dizer que é o confronto direto do sujeito com o Real, sem velamentos. É o confronto direto com este lugar em que nada falta, que aparece como Coisa, grandiosa, desmedida, sem contornos, “certeza assustadora”[2]. Vazio consistente, nada, puro sem-sentido, devorador do sujeito é este objeto que na angústia aparece como estranho.

Qual é o tratamento para a angústia? Em psicanálise falamos de um atravessamento da angústia. Do que se trata atravessar a angústia? Atravessamento da angústia seria o caminho que o sujeito percorre na sua relação com o objeto, objeto como estranho, para o objeto como causa de desejo? O objeto estranho é o mesmo objeto causa de desejo? Em que se diferenciam? Como se pode fazer do objeto que aparece como estranho o objeto que causa o desejo? Estas são as questões que norteiam minha pesquisa neste cartel.

Iniciemos pelo tema do objeto a. “O objeto a não é um significante...”[3] “O objeto a não é um ser, ele é um vazio. O que chamamos objeto a é a inadequação da demanda.”[4] Isto é, o que da demanda não diz respeito ao desejo. Do que o Nome do Pai não corresponde ao Desejo da Mãe. É esta sobra, este vácuo existente, este excesso não nomeável. Este buraco, este lugar onde um não corresponde ao outro é o objeto a. Por isto ele não tem nome, por isso não há um objeto a como significante. a é “o objeto que funciona como resto da dialética do sujeito com o Outro”[5]

Se o objeto a tivesse uma existência significante, somado ao Nome do Pai restauraria o sujeito como não barrado, como eu ideal. O simbólico seria sem furo, corresponderia ao Real. Seria o fim da castração. Seria então a mortificação do desejo. O objeto a é causa de desejo porque não é significante, porque é furo, nada, vazio.

Furo, nada, vazio, ausência da falta. Quando aparece ao sujeito, quando a fantasia e os nomes que serviam para apaziguar a relação com o Real não se sustentam produz no sujeito o encontro com o que é sem palavras. Angústia é o nome que podemos dar para isto. Aqui este objeto de puro nada aparece ao sujeito como estranho. No sentido freudiano, o que há de mais estranho e mais familiar. Angústia constituída que paralisa o sujeito, que diante do sem limites; da ausência da falta, do furo onde se insere o sujeito, não lhe dá saída, não lhe dá palavras.

Porém Lacan nos adverte que a angústia é o caminho que “revivifica toda a dialética do desejo, (...) é o único que nos permite introduzir uma nova clareza quanto à função do objeto em relação ao desejo”[6].

O que pode tirar o sujeito da angústia e levá-lo a satisfação? Pensamos em duas saídas para angústia:

1) satisfação pelo tamponamento da falta, pela via dos objetos suplentes (mais-de-gozar).

No capitalismo os bens de consumo e as prestações de serviço se propõem a estabelecer a satisfação do indivíduo. Através das múltiplas possibilidades do uso de substâncias tóxicas, das ilícitas às da farmácia, se oferece a possibilidade de o sujeito sair do que lhe faz sofrer. No consumo dos objetos do mercado se encontra incessantemente objetos que obturam o que falta. Também podemos falar no encontro com o objeto amoroso. São encontros possíveis com que supostamente restauraria no sujeito um estado de completude e garantia. Dizemos que esta é a satisfação narcísica pela via da completude pelo encontro com o objeto. Porém, este objeto que promete o tamponamento do vazio que aparece como estranho ao sujeito, joga-lhe no abismo sem fim do mais e mais objetos, das outras e outras drogas e devastamento no campo amoroso. E assim, ao invés de apaziguar a dor, o que é possível por alguns instantes, abre ainda mais este furo, corrói a fratura íntima, e lança o sujeito não só no estado anterior da angústia, mas também no estado de impotência. Se dizemos que a angústia é um afeto que não engana, podemos dizer que a satisfação possibilitada por estas vias é um afeto que certamente engana.

2) satisfação pelo consentimento do furo e reconfiguração do objeto para causa de desejo.

Na psicanálise lacaniana, a idéia de fim de análise se remete à satisfação do sujeito. Logicamente não se refere a mesma satisfação que impera no discurso capitalista.

Lacan no texto prefácio do Seminário XI, diz que no final da análise há satisfação. “o único término da análise é a satisfação que marca o final da análise”[7]. A satisfação daquele que foi analisante. De que satisfação se trata? A pulsão se satisfaz por inteiro no fim de uma análise? Ou o sujeito se satisfaz com a parcialidade da satisfação da pulsão? Ou já que a pulsão sempre se satisfaz, qual é a diferença em relação à satisfação obtida no fim de uma análise?

Uma análise se concebe na esperança ilusória de cercar o Real com o Simbólico. E com o Simbólico se faz “florir o imaginário”[8]. O desejo do analista, com sua função simbólica faz surgir o inconsciente transferencial. E como Outro que se corporifica, faz acontecer a questão: O que quer o analista? Isto lança o sujeito ao querer saber, à construção de saber, à busca da verdade última que diga sobre seu ser no mundo. “Numa análise trata-se de reconduzir o sujeito aos elementos absolutos de sua existência contingente”[9]. Neste sentido, uma análise é uma experiência que consiste em construir uma ficção. Porém, em contrapartida, também é uma experiência que consiste em desfazer essa ficção. “A psicanálise não é o triunfo da ficção. Nela a ficção é posta à prova de sua impotência em resolver a opacidade do Real”[10]. Do aparecimento da verdade como mentirosa, acontece o rearranjo do sujeito ante suas identificações, queda do Ideal – esvaziamento superegóico. Em consequência, há um alargamento das possibilidades ante a contingência. É possível, assim, obter a satisfação pelo consentimento com a verdade como mentirosa. Porém, esta satisfação residiria em puro cinismo se não houvesse a possibilidade de cercar no nível do sujeito o que lhe aparece como singular.

No esvaziamento da cadeia significante, sobra o “initium subjetivo (...) só há aparecimento do sujeito como tal a partir da introdução primária de um significante, e do significante mais simples, aquele que é chamado de traço unário”[11].

O traço unário como anterior ao sujeito é o que possibilitaria nomear a borda do objeto que sem ela aparece como estranho e desmedido? A hipótese aqui levantada é que o objeto como causa é aquele em que o sujeito pode localizar a borda que contorna o nada, o vazio do objeto. A borda possibilita a imaginarização e também a simbolização deste objeto, e assim, amortiza o caráter aterrorizante do completo sem-sentido, ilimitado. A nomeação do objeto é a nomeação do que faz borda, já que o objeto mesmo não é significante. Assim, esta nomeação é o que possibilitaria a passagem do estranho para causa.

Na medida em que com o percurso de uma análise o sujeito depara-se com esta satisfação em relação ao não-sabido, ao sem-sentido, à noção de impossível, não poderíamos dizer que a satisfação que resulta do fim de uma análise é também, como a angústia, um afeto que não engana? Isto é, se a angústia é um afeto que não engana porque coloca o Sujeito em relação direta com o objeto (como estranho), esta satisfação obtida através de uma análise, a qual acontece pelo encontro do Sujeito com o objeto (como causa) não seria também um afeto que não engana?

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[1] Lacan, J. O Seminário: livro 10 – A angústia. Rio de Janeiro: Jorge Zahar, 2005, p. 57.

[2] Lacan, J. O Seminário: livro 10 – A angústia. Rio de Janeiro: Jorge Zahar, 2005, p. 88.

[3] Miller, J.A. Orientação Lacaniana – Coisas de fineza em psicanálise. Aula XV, de 28 de abril de 2009.

[4] Miller, J.A. Orientação Lacaniana – Coisas de fineza em psicanálise. Aula XVI, de 06 de maio de 2009.

[5] Lacan, J. O Seminário: livro 10 – A angústia. Rio de Janeiro: Jorge Zahar, 2005, p. 252.

[6] Idem.

[7] Miller, J.A. Orientação Lacaniana – Coisas de fineza em psicanálise. Aula XV, de 28 de abril de 2009

[8] Idem. Aula VII, de 14 de janeiro de 2009.

[9] Idem. Aula V, de 10 de dezembro de 2008.

[10] Idem. Aula VIII, de 21 de janeiro de 2009.

[11] Lacan. Op. cit., p. 31.

Elogio ao Colégio Dehon

Quando estamos escolhendo a escola de nossos filhos, não é raro que sintamos a responsabilidade em fazer algo essencial para a vida deles; algo que deixará marcas em sua forma de ser. A escola é uma grande parceira dos pais no que concerne à educação da criança. Quando escolhemos, fazemos uma aposta, e o futuro nos dirá o quanto fomos contemplados.

Depois de muito pesquisar sobre as escolas de nossa cidade, apostei no Colégio Dehon, inicialmente pela serenidade e amabilidade (sim, as duas coisas podem estar juntas) com que fomos recebidos, pela indicação de amigos e também porque no dia em que conheceu a escola, meu filho demonstrou muita intimidade com o espaço, daquelas que sentimos quando já estamos há anos no lugar.

Escolha tomada, alívio sentido. Agora vamos ver o que acontece.

Já sabia, pela reunião em que fui conhecer a escola, e pelas histórias contadas por amigos com filhos matriculados lá, que o Colégio trabalha com “projetos”. Palavra da moda no meio pedagógico. Hoje é chic e moderno dizer que uma escola trabalha com projetos. Porém mais do que chic e moderno, trabalhar com projetos numa escola pode ser uma forma de mostrar a consistência de uma ideologia, e trabalhar honestamente para implantá-la na vida das pessoas que estão ao seu redor.

O Colégio Dehon trabalha com projetos e o de 2009, o ano em que meu filho foi matriculado nesta escola, recebe o nome de “A beleza de olhar o mundo”.

As esclarecedoras e detalhadas palavras das pessoas responsáveis por tal projeto, me fizeram concluir que A beleza de olhar o mundo é um saber-fazer com o mundo em que vivemos; é estar com os pés na realidade de nosso tempo e poder fazer um bom uso disto.

E de que mundo se trata, este dos nossos tempos? É o mundo da queda dos ideais, das autoridades, das garantias. É o mundo das experiências, das múltiplas possibilidades. É o mundo da fugacidade das verdades, dos valores e também das sensações e das escolhas. O que ontem era, hoje já não é mais.

Muitas vezes tendemos a olhar o mundo de hoje com um arrepio na espinha, um certo horror, um sentimento de calamidade. Tendemos a olhar para este mundo com o ar fóbico que em geral dirigimos para aquilo que não conhecemos.

Sim, são os fatos: os ideais estão em absoluta decadência; não se acredita mais na autoridade; as certezas são muito provisórias. Estes elementos eram até então aqueles que subsidiaram a educação das crianças: os ideais, a convicção e a fé na autoridade. No lugar disto que se foi, vemos crescer no solo de nosso tempo, junto com o desprezo à autoridade, uma voracidade enlouquecedora por experimentar o mundo. Experimentar o mundo pode querer dizer consumir, abocanhar o mundo. E isso tem deixados os novos personagens deste mundo obesos de experiências, alucinados de experiências, endividados de experiências e até mortos de experiências. Isto é o que nos deixa fóbicos diante deste novo tempo. Fóbicos diante do fato que nossos filhos crescem neste novo tempo em que os objetos de consumo estão no topo da importância em nossas vidas.

Estes objetos que são sempre obsoletos, ultrapassados, e que fazem com que vivamos muito mais na expectativa da nova experiência prometida, do que a que se pode sentir diante do que temos. Sim, o celular, o carro, a roupa que ainda não se tem, são sempre melhores, mais adequados. Sim, a droga que se experimenta na primeira vez, quando repetida não traz mais a mesma sensação, é preciso aumentar a dose.

O mundo em que vivemos é este, não é nenhum outro. O que passou ficou para trás. Se vivermos na nostalgia de outros tempos, ou se quisermos a todo o custo restaurar a antiga ordem, os antigos ideais, no mínimo ficaremos ainda mais distantes destes que nascem e que crescem neste mundo de hoje. Neste mundo das sensações, das experiências e dos objetos.

Podemos nos perguntar (e é justamente poder fazer isto que pode nos salvar do que nos horroriza nos tempos atuais): Como vamos viver neste novo mundo? Como vamos conduzir nossas vidas entre estes imperativos das sensações, das experiências e dos objetos? Temos algumas opções. Sempre as temos. Podemos querer abocanhar o mundo inteiro até que expludamos de tantas informações, comida, drogas, novas formas de se viver, sempre na esperança de uma próxima experiência que nos tire da tão humana insatisfação. Ou podemos olhar a beleza do mundo e valorizar a sensação das experiências que temos, sem a ilusão de que outros mais e mais objetos nos darão alguma garantia de plenitude; podemos nos entusiasmar com o que temos nas mãos, com os objetos que nos cercam, com os outros que nos cercam se não deixarmos nos enganar pela fugacidade do consumo e das experiências. Olhar a beleza do mundo também é ter relação com as sensações, com as experiências e com os objetos, só que de forma que nos permita viver mais tranquilamente, aproveitando, de fato, melhor a vida.

O alívio da aposta inicial me dá agora o entusiasmo e a alegria da convicção de estar compartilhando a educação do meu filho com quem está fazendo um bom uso do que temos em nosso tempo. Agradecimentos e elogios à equipe do Colégio Dehon!

Sobre a felicidade (parte I)